domingo, 9 de octubre de 2016

76 aniversario del nacimiento de John Lennon

Hoy es el 76 aniversario del nacimiento de John Lennon.
No soy de celebrar cualquier efeméride pero es que soy mitómana por naturaleza y hay aniversarios y aniversarios.
Allá por 1990 cayó en mis manos el libro de Jordi Serra i Fabra titulado El joven Lennon que me hizo no solo interesarme por su figura en particular sino por la del resto de componentes de The Beatles por extensión.

Como aquello me pilló en plena adolescencia me obsesioné con el grupo hasta el punto de levantarme a las tres de la mañana para grabar en vídeo un documental o una película sobre ellos (cosas de la era pre-internet).
Años más tarde, lejos de perder el interés, me dediqué a visitar algunos lugares 'santos' al alcance de mi bolsillo.
Así, recorrí Hamburgo y vi las ruinas de las primeras salas donde tocaron en Sankt Pauli aún con Stuart Sutcliffe, sus primeros contratos y algunas curiosidades de su juventud.








Visité el muro dedicado a Lennon en Malá Strana en Praga o crucé con mis amigos el paso de cebra de Abbey Road en Londres para disgusto del tráfico del barrio.


Me quedan bastantes sitios más que recorrer y espero que la vida me dé tiempo de pasar por ellos.
Y aunque el propio Lennon afirmara que vivir era más fácil con los ojos cerrados, eligió vivir con ellos bien abiertos -y con gafas- porque nunca le gustó lo fácil.
A mí tampoco.

martes, 26 de julio de 2016

En el museo (Louvre)

En el museo, una mujer divina yace junto a un ciervo muerto de cara serena. Una joven estudiante de Bellas Artes la dibuja en su cuaderno amarillo. Tiene el pelo rubio oxigenado y corto.

En el museo, una cabeza de Gorgona saca la lengua en un gesto patético. Sus serpientes están muertas; sus ojos, en blanco. Otra mujer de mármol retira su mirada de la escena y se cubre la cara con la mano.

En el museo, las mujeres antiguas se agarran los pechos y miran al frente. Algunas llevan corona; otras, el pelo suelto; unas, de pie; otras, sentadas; otras, sujetan a bebés enormes que beben de su leche; a otras son los hombres los que les tocan las tetas.

En el museo, bailan las mujeres de piedra y las de óleo.
Algunas forman círculos con las manos entrelazadas; otras tocan la pandereta y danzan para nuestros ojos espías o para sí mismas.
También tocan instrumentos para ellas antes de mover su cuerpo para el sultán.

Las mujeres del museo acompañan a los muertos en grupos silenciosos.

Otras veces les lloran a solas mesándose los cabellos o montan sobre ocas para guiarles en su viaje. Los muertos yacen en los brazos de las mujeres del museo como yacen los vivos entre sus pechos.
A veces, las mujeres muertas yacen sobre los hombres.

Las mujeres del museo miran de frente a la muerte cuando les arrebata a sus hijos.
También la miran para provocarla porque en el museo, las mujeres anuncian el final con ojos cargados de locura y dirigen las revoluciones como una alegoría de la libertad.

Las mujeres del museo separan a los hombres en mitad de la batalla o los guían, aladas, hacia la victoria.

Las mujeres del museo son detenidas y raptadas.

En el museo, algunas mujeres se deslizan hacia los hombres como pájaros desenjaulados o como niñas que visitan a lobos enfermos.

En el museo, algunas mujeres apuñalan a hombres, escriben libros y también los leen. Posan un dedo entre sus páginas para abandonar la lectura y atender a sus hijos o mirar a quien las retrata.

En el museo hay una mujer de piel oscura que se cubre con un lienzo blanco como una luna menguante a punto de ser luna nueva.

Sin embargo, en el museo, todo el mundo se agolpa frente a la Mona Lisa.

En el museo, los hombres pintan y esculpen hombres que cazan ciervos y jabalíes. A veces siguen siendo hombres y otras son dioses pero siempre vencedores.


En el museo, hay hombres de terracota, de marfil o de piedra que escriben concentrados ante dioses mono.

Hay otros que sonríen abrazando a sus esposas sonrientes con una calma cotidiana y amable y que sirven de adorno para la tapa de un féretro.

En el museo, hay hombres esculpidos en rocas pulidas y brillantes que claman piedad y que visten harapos.


En el museo, hay cuatro hombres de piedra que agachan la cabeza con gesto humilde para mirarse el pene.

En el museo, los hombres niños agarran con ansia el pecho de las mujeres hasta que sacian su hambre.
En el museo, los hombres adultos agarran el pecho de las mujeres hasta que pierden la cabeza.

A veces los hombres son la sombra, los pesadores de almas, los que señalan a algún lugar indeterminado con el índice, los de rostro ambiguo.

En el museo, hay viejos que lloran y enjugan sus lágrimas o salvan a sus hijos de un futuro incierto con sus propias ropas.

En el museo, hay ojos de hombres que conjuran en la sombra y hombres portando las armas de la revolución inspirados por mujeres libres.

Hay hombres que raptan mujeres, hombres que se postran ante ellas, hombres que las seducen, hombres lobo.

En el museo hay hombres muertos y hombres león que matan a los hijos de otros hombres.

Hombres de dientes podridos que te invitan a algo indefinido y alcohólico.

Sin embargo, en el museo, todo el mundo se agolpa frente a la Mona Lisa.














































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