La ira se va soplando.

Un, dos, tres.
Insufla, expulsa
como un miura
ensartado de banderillas.

Te tiemblan las manos
y los codos
y la ira sigue
agarrada a tu intestino
como una tenia larga
húmeda y voraz.

Insufla,expulsa.
Un, dos, tres.

Sigues temblando
y odias y maldices
y en las nubes ves
cráneos dibujados
y expulsas aire
mezclado con humo
y respiras oxígeno
y escribes versos amargos
para soltar la brea
de tus venas.

Uno, dos, tres.

Sería más fácil
pegarle fuego
a tu sonrisa
que seguir manteniendo
la respiración
en mi garganta
henchida de rabia.

Mi corazón
va a terminar saliendo
de las costillas.
Romperá los huesos
y la ira saldrá
por el boquete
de carne y tuétano
mientras yo
sigo intentando
controlar la respiración
por no darle una patada
a una piedra
y romper añicos,
definitivamente,
el cristal que protege
la varita que usas
cuando quieres devorarme
y me devoras.

La insoportable levedad del ser. Milan Kundera

El hombre nunca puede saber qué debe querer, porque vive solo una vida y no tiene modo de compararla con sus vidas precedentes ni de enmendarla en sus vidas posteriores. No existe posibilidad alguna de comprobar cuál de las decisiones es la mejor, porque no existe comparación alguna. El hombre lo vive todo a la primera y sin preparación. Como si un actor representase su obra sin ningún tipo de ensayo. Pero, ¿qué valor puede tener la vida si el primer ensayo para vivir es ya la vida misma? Por eso la vida parece un boceto. Pero ni un boceto es la palabra precisa, porque un boceto es siempre un borrador de algo, la preparación para un cuadro, mientras que el boceto que es nuestra vida es un boceto para nada, un borrador sin cuadro.

Anoche me quedé completamente huérfana al terminar de leer el último párrafo.

Lo he devorado con insana devoción, como hacía tiempo que no disfrutaba un libro.

Tanto tiempo en el estante esperando ser abierto y, en menos de una semana, ya cerrado y devorado.

Milán Kundera, párrafo a párrafo, va ahondando en las miserias humanas con la precisión y la certeza de un cirujano hasta el punto de que nos vemos identificados no sólo con un personaje, sino con parte de todos o con todos en general.

Estupenda también la descripción que ofrece de la invasión rusa en la antigua Checoslovaquia y magistrales las reflexiones filosóficas con las que salpica toda la novela.

Y después de esto, a ver qué empiezo a leer yo esta noche porque lo tengo aún demasiado presente.

Los diseños de mi vida

Bueno, tardaba en llegar un nuevo meme.
Me lo ha pasado Ana y es de lo más complicado:
tengo que elegir, entre todos los utensilios, objetos, inventos y chismes habidos y por haber, los tres que sean los más importantes o útiles en mi vida.

¡Ay, Dios!

Media hora después y gracias a Héctor he dado con mis tres objetos:

1) In

2) ter

3) néééééééé



Y, ¿a quién le paso esto yo ahora?

Ayer encontré esta imagen en la red y, a pesar de que se han comido una hache, me parece uno de los mejores eslóganes que he visto sobre una lacra que, nunca está de más recordar, nos afecta a todos.

Esta tarde de domingo
una Luperca aldeana
amamanta a cinco cachorros
obesos e insaciables
llenos de pulgas.

Está rodeada de huesos
y de rastros de la comida del día
plagados de moscas.

Tiene las costillas marcadas
y las tetas
le cuelgan ennegrecidas
entre las patas.

Pero a Luperca
los tirones y la leche
la empujan hacia el suelo.
Hacia el lugar de La Tierra
donde se encuentran las cosas
que tienen importancia.

El río baja torrente y chocolate.
Desde el puente
da miedo su estruendo
de troncos y de piedras.

Las aulagas amarillean
las praderas altas
y vuelven los manantiales
a los agujeros secos
del verano.

Los caminos son lodo
y huella fresca
y en la tumba de mi abuelo
han crecido hierbas
y flores diminutas

que marcan el sendero.

La historia de cualquiera de nosotras. Un poema de Eva Vaz.

Mírate, mírate digna.
Si puedes.
Mírate y clava tu conciencia
en la carne,
en el currículum,
en los recuerdos que no te permites.
En la basura que te sobra.

Mírate, mírate digna.
Y calla.
O grita
sin pulmones
si ves que se te ha deformado
el espíritu
con las miserias que te comes
todos los días.
O cómo aprendiste a digerirlas
mejor que las proteínas.
Mete la cabeza en el cubo
y respira.

Mírate, mírate como puedas
si ves que los prejuicios de antes
tampoco te dejaban ser
libre
y ahora ya no son prejuicios
tus responsabilidades
y te sigue faltando el oxígeno
porque ya no tienes derecho a
gritar.

Mírate, mírate y recuerda
lo que eres,
porque cuando vuelvas a hacerlo
ya no serás lo que ves.

Pero serás más fuerte.
Y podrás soportarlo.

Para conocer más sobre esta autora visita su sitio:
http://minombre.es/evavaz/

Aún con las zapatillas de la calle, un vaquero ancho, viejo y blando y la camiseta morada de Lucy in the sky with diamonds enciendo un cigarrillo y veo en el correo la forma definitiva de mi Punto de fuga entre maullidos mimosos que reclaman mis caricias.

Son las 22.08 y espero que suene el timbre para ver correr a Leo hacia la puerta porque sabe que llegas e ignoraré tu cansancio y me importará un bledo el mío y, sin que te hayas quitado la chaqueta, te enseñaré el álbum de fotos nuevo hablando sin parar y el pdf de Nacho con cara de niña con zapatos nuevos y haremos la cena y, mañana, miércoles y, algún día, los horarios serán humanos y estos ratos breves serán mayores.

Mira, ya suena el timbre, ya corre Leo.

Ya vienes.

En 1988 en Melo, una pequeña ciudad uruguaya cercana a la frontera con Brasil, se espera la visita del Papa Juan Pablo II. Los medios de comunicación hablan de 50.000 visitantes. Sus habitantes, pobres en su mayoría, saben lo que esto significa: 50.000 peregrinos que querrán comer, beber y comprar recuerdos. Llenos de entusiasmo, más que la bendición divina, esperan conseguir una pequeña parte de felicidad material. Beto, un contrabandista de poca monta, está convencido de haber dado con el mejor negocio de todos: "el baño del Papa", donde miles de peregrinos podrán aliviarse. Para ello, debe incrementar sus arriesgados y duros viajes al otro lado de la frontera. Deja de lado su gran sueño: comprarse una motocicleta. Incluso pierde su bien más querido, su bici, con tal de hacerse con la clave de su templo de residuos y riqueza: una taza del váter. Pero está decidido a llegar a tiempo para el acontecimiento divino.

Un relato conmovedor, duro y bien contado que mezcla actores profesionales con habitantes reales de Melo.

Un Bienvenido Mr. Marshall a la uruguaya que obtuvo el Premio Horizontes Latinos en el Festival de cine de San Sebastián en 2007.

Joyas que encuentro por la red. Un poema de Luis F. Comendador

boomp3.com

Pecado original (un poema de Carmen Beltrán).

La juventud es una enfermedad dolorosa.
A nosotros, tan jóvenes y tan bellos,
tener tanta suerte nos parecía una injusticia.
Para paliarla, castramos nuestra felicidad.
Temíamos que si abusábamos de ella
nuestra fortuna desaparecería.
Dormimos las mariposas de nuestros vientres
y descubrimos en la tristeza
el más confortable de los refugios.
La buscamos en nuestras pieles
y en las de otros enfermos como nosotros.
Mezclando nuestra humedad
nos contagiábamos.
Vivíamos tristes como niños sin madre,
desafiando a toda lógica
y sin comprender aún
que quizá envejecer consista
en perderle el miedo a ser feliz.

Del cuadernillo Pecado Original (Ediciones del 4 de agosto, 2007).
Para seguir leyendo a esta autora visitad su blog: http://desdeelacantilado.blogspot.com/

Hoy es mi cumple-blog.

Un año llenito de paranoias, de música, de películas, de poemas, de fotos, de canciones, de noticias, de reflexiones, de chanancias, de viajes, de alegrías y de menos alegrías.

Pero lo más importante y lo que realmente lo mantiene son vuestras visitas y vuestros comentarios.

Gracias por haberme acompañado en este año.

Vamos a por otro!

No hay que buscar el lujo entre las joyas o en los perfumes franceses.

El lujo, a veces, se sienta junto a ti en una mesa a comer contigo migas de pastor o manzana con aceite de oliva y a charlar de poesía o de la vida.

Gracias Jesús por enseñarnos lo grandes que sois los grandes.

Aparte de la charla en Soria hemos preparado unas cuantas cosillas más para la semana del Día del Libro de este año.
Os pego aquí el calendario de actividades:

19 de abril, sábado. Barrio San José - Sala de la asociación de vecinos en el Polideportivo de La Ribera.
A las 19.00 h. Se celebrará el recital de este barrio, tradicional ya, diversos poetas leerán su obra a los asistentes, que podrán participar leyendo también poemas propios o ajenos.

19 de abril, sábado. Feria del Libro de Soria. A las 20.00 h. Sonia San Román, Odón Serón y Enrique Cabezón presentarán la colección Planeta Clandestino que acaba de superar el número 50. Una cifra importante e interesante para una forma de edición alternativa, tanto en formato como en línea editorial.

21 de abril, lunes, Ateneo Riojano.
A las 20.00 h. Miguel Correas, miembro de la Asociación de la Poesía de La Rioja Baja ofrecerá la conferencia: Haikus, otra forma de hacer poesía, sobre esta apasionante modalidad métrica.

23 de abril, miércoles, I.E.S. Pablo Sarasate, Lodosa (Navarra).
Antonio Alfaro y Enrique Cabezón, junto al profesor Ernesto Muro, ofreceran un taller tertulia sobre el mundo de la edición literaria, musical e historietística a través del personal prisma de estos dos singulares autores. Será por la mañana, en horario escolar.

23 de abril, miércoles, Ateneo Riojano.
A las 20.00 h. Begoña Abad de la Parte, poeta, presentará su nueva obra: La medida de mi madre (Olifante) que promete dar, de nuevo, buenas muestras de su saber hacer.

23 de abril, miércoles, Ibercaja.
A las 20.00 h. Mesa redonda: De Clark Carrados a Louis G. Milk: los nombres y la obra de Luis García Lecha. Intervienen Jesús Cuadrado, José Carlos Canalda, José Luis Pérez Pastor y Pedro García Bilbao.

24 de abril, jueves, Fuenmayor.
Lugar y hora por concretar. Presentación del excelente poemario Yo nunca olvidaré lo recibido, último libro de Pedro José Sáez Alfaro.

25 de abril, viernes, Logroño, IES Escultor Daniel.
A las 13.30 h. Recital de Carmen Beltrán Falces y Sonia San Román a alumnos de 4º de ESO y 1º de Bachillerato.

Mañana día 19 a las 20.00, participaré con mis compañeros y amigos Enrique Cabezón y Odón Serón en una charla sobre editoriales alternativas en el Centro Cultural Gaya Nuño de Soria con motivo de la Feria del Libro.

Los que puedan estar, serán bien recibidos, los que no, que echen un vistazo al programa que han organizado en la capital vecina para que vean lo que se están perdiendo.

Escucho antiguas canciones
que vuelven a ser nuevas.

Veo en los escaparates
prendas modernas
que ya llevaron mis padres.

Y se oyen
cada vez más cerca
ecos de revoluciones
que parecían dormidas.

Las aves parten
y sus hijos vuelven,
adultos,
al nido que dejaron.

Mujeres que madrugan
y regresan cansadas
ya de noche
ven brotar y desbrotar

la primavera
cuando muere el invierno.

Así, mi ilusión
se forja en el retorno.
En el ciclo del tiempo
de lo que ha de volver.

Ante mis ojos,
la recta realidad
de los que nunca han vuelto
para contarlo.

Esta tarde, a las 20.00 horas, con motivo del 4º encuentro de socios del Banco del Tiempo de Logroño, estaré en la sede de la Universidad Popular (Marqués de San Nicolás, 46 [es la calle Mayor, para los que no se sepan el callejero tradicional]) ofreciendo una charla sobre poesía, libros, literatura o lo que vaya surgiendo sobre la marcha y dando después un breve recital.
La entrada será libre así que no dudéis en pasar que seréis bienvenidos. No para verme a mí, que ya me tenéis muy vista, sino para que conozcáis cómo funciona el Banco del Tiempo y colaboréis con ellos si os gusta.
De momento os dejo aquí el enlace a su web http://www.bdtlogrono.org/.

32

Pues sí, hoy, 15 de abril, es mi cumpleaños y, aquí estamos, caminando a toda prisa por la década de los taitantos.

Me gusta mi edad aunque me asusto cuando pienso todo lo que llevaban recorrido mis padres con mis años y yo aún comenzando a comenzar.

Por cierto, alguien debería decretar como festivo el día de nuestro aniversario. Es una lata tener que celebrarlo en el trabajo.

Y un dato para los curiosos: sí, estáis en lo cierto: la niña de la foto soy yo, tal día como hoy, cumpliendo cuatro años.

No seais malos, que tampoco he cambiado tanto. Sólo he crecido un pelín más y me siguen encantando el Kas naranja y el bizcocho de mi madre untado en chocolate caliente.

Si gustais os invito a una tacita.

Me pregunto cuándo estará preparado este país para un nuevo 14 de abril.

Verde que te quiero, verde.
F. Gª Lorca

Está cayendo sobre mí
una lluvia gruesa
que huele a pescado viejo.

Se sienten verdes los edificios
y los pasos de cebra.

Es más verde
el verde de las hojas
con el tronco ennegrecido
por el agua.

Llueve verde y tiñe
de verde mi espanto.

Son verdes tus pupilas
mirando esta lluvia de fantasmas.

Soy charco que refleja césped
y césped que amontona lluvia.

Somos norte y nube y camino
sin norte plagado de nubarrones.

Mi voluntad reverdece en esta tarde
mojándome los pies
y, en tus pies mojados,
me tumbo a echar raíces.

El jugador del que somos fichas está teniendo mala racha: su contrincante le comió la reina hace apenas un mes.
Este domingo le hizo jaque mate y los peones ahora estamos perdidos entre los cuadrados del tablero como un panal de abejas abierto de una pedrada.
Toca ordenar de nuevo las filas y empezar otra partida.
Pero sin ellos será difícil.

Una copa con...Odón Serón

Esta semana en www.unacopacon.es nos tomamos una copa con el cantante, poeta y amigo Odón Serón.

No dejéis de leerla.

A veces siento que las mejores reflexiones las hago cuando no puedo escribir.
Cuando voy corriendo de un lado para otro cargada de prisa y observo a la gente saliendo y entrando de las tiendas, eligiendo zapatos o tomando una cerveza.
Me gusta imaginar cómo son sus vidas por su forma de actuar o de vestir y así convertirlos en seres más familiares y accesibles y no solamente en ellos, en los otros, en los que no son yo.
Imagino que la chica de coleta lacia y de abrigo marrón está triste porque no sonríe a la cajera y va arrastrando los pies con la cabeza hacia adelante al salir del súper. O que la chica de pelo azul y rosa que compraba lentejas se siente fuerte y atrevida con su nuevo look pero la imagino en pijama de franela recién levantada y me parece un peluche desvencijado. También pienso en la reponedora, que antes trabajaba en una librería, y pienso si será más feliz aquí, trabajando todos los fines de semana del año y parte de los puentes.
O en los niños que esperan montados en el caballito de la puerta, inmóvil porque nadie le ha echado una moneda, a que salgan sus padres cargados de bolsas y gritándoles que se van a casa.
Los imagino adultos recordándose subidos en el caballito del súper.
O cuando veo a antiguos compañeros de colegio con bastante menos pelo que entonces o más arrugas o más michelines o más cartucheras empujando un carrito de bebé con cara de señores. Me pregunto si yo también tendré cara de señora o si esa cara sólo se te pone una vez que adquieres el estatus de padre.
Me miro al pasar en un escaparate y me sigo pareciendo más o menos la que era pero con los ojos más cansados y menos vivos que entonces.
Habría que preguntarles a ellos. Yo prefiero seguir imaginando.

Voy sin esperar.
Llevo nubes y poco equipaje.
Encuentro brazos que me arropan como cojines de plumas.
Y una guitarra azul y cervezas y muñecos y un Warhol prehistórico en una casa abierta de par en par donde no paran de sonar canciones y poemas.
Y carreras por el metro, empujones, calor y una verja cerrada nos enseña en la acera de enfrente un local con libros y café y una mujer enorme a la que deberían escuchar muchos y a la que sólo escuchamos cinco.
Un privilegio que se difundirá como un enorme eco.
Y siguen las cervezas.
Y más palabras que suenan a música.
Y la dueña de la casa que sigue abierta de par en par me extiende sobre una mesa redonda un pacto con los Diablos Azules y les vendo mi alma sin pensarlo.
Y me voy a conquistar la Libertad pero esta noche está espesa y me atrapan el sueño y el bostezo pero la presencia de unos brazos enormes me reconfortan en las sombras y todo fluye.
Arrastro mis pies cansados por la noche de Madrid entre mareas de tacones, de tachuelas, de fashion victims, de borrachos, de chinos vendiendo cervezas en las puertas de los bares, de parejas de policías vigilantes y de taxistas cansados de ir y volver a un centro abarrotado.
Me traigo el sol en la maleta.
Vuelvo cargada de esperanza.

Hasta siempre, Rafael

http://www.larioja.com/20080325/cultura/muere-anos-guionista-rafael-200803251637.html
http://es.wikipedia.org/wiki/Rafael_Azcona

Arrivederci Roma

Roma esta vez puede resumirse en esta foto.

En Alberti y sus versos bilingües; en capuccinos espumosos y calientes; en gatos y más gatos, siempre presentes y en paseos interminables.

Y en lluvia. Tan torrencial, tan intensa y tan implacable que iba dejando en los adoquines un mar de paraguas desvencijados.
Y en la vuelta en metro hasta Marconi, donde los acordeones que venían tocando Marina, Marina, Marina desde las ruinas del Antiguo Imperio se apeaban en la parada de Coliseo para que subieran las putas.

Roma. Punto de fuga (inédito) (-1)

La belleza es una promesa de felicidad.
Stendhal

La luna de Roma
era una cata de sandía
que iluminaba el Coliseo.

El taxista era un suicida
que avanzaba
por el piso adoquinado
destrozando mis vértebras.

Los gatos municipales
vigilaban en el Foro Republicano
el sueño de los vagabundos.

Y en la Piazza Navona
dos músicos tocaban
How I wish you were here
de Pink Floyd
frente a la
Fontana dei Fiumi
de Bernini.

Ahí pensé en Stendhal
y en su indisposición
momentánea en la ciudad
de Florencia.

Entonces comprendí
que su síndrome
no es más
que la impotencia
de querer compartir
con alguien
tanta belleza
y sentirse,
por un instante,
terriblemente solo.

(Pero esta vez vendrás conmigo)

Desfile de moda católica. Roma de Fellini (-2)

Rafael Alberti. Nocturno (-3)

Está vacía Roma, de pronto. Está sin nadie.

Sólo piedras y grietas. Soledad y silencio.

Hoy la terrible madre de todos los ruidos

yace ante mí callada igual que un camposanto.

Como un borracho, a tumbos, ando no sé por dónde.

Me he quedado sin sombra, porque todo está a oscuras.

La busco y no la encuentro. Es la primera noche

de mi vida en que ha huido la sombra de mi lado.

No adivino las puertas, no adivino los muros.

Todo es como una inmensa catacumba cerrada.

Ha muerto el agua, han muerto las voces y los pasos.

No sé quién soy e ignoro hacia dónde camino.

La sangre se me agolpa en mitad de la lengua.

Roma me sabe a sangre y a borbotón la escupo.

Cruje, salta, se rompe, se derrumba, se cae.

Sólo un hoyo vacío me avisa en las tinieblas

lo que me está esperando.

(De «Roma, peligro para caminantes»)

Mi padre siempre dice que en esta vida es mejor que nos tengan envidia a que nos tengan lástima y no le falta razón.
Sin embargo, a algunas personas les sigue compensando más la atención que reciben con su victimismo y eso les ata aún más a él.
Por lo general esas mismas personas son las que más envidian.
Lo primero que el “envidiado” piensa es ¿y por qué a mí si mi vida es común y corriente? Y empieza a caer en la cuenta de pequeños detalles: que si mi casa tiene unas alfombras no sé cómo, que si mi coche es no sé cuál, que si he hecho no sé qué viaje, que si he escrito no sé qué cosa...
Vale, pues si me envidia la alfombra, el coche, el viaje o el verso; que vaya a la tienda, al concesionario, a la agencia o que escriba o lea más.
Pero no, al envidioso le compensa más destruirte para que no le hagas la sombra que él cree que le haces.
Te adulará cuando estés delante y cuando no estés te despellejará como a un conejo recién cazado.
¿Los ignoramos, les damos su misma medicina, mantenemos las formas aunque nos sangre la lengua de tanto mordérnosla?
Decidme vosotros porque yo no lo sé.
¿Qué hacemos con los envidiosos?

Muchísimas gracias al amigo Vicente Muñoz por haber incluido a mi Blancanieves en su Hankover con esta estupenda ilustración de Leticia Vera.

No dejéis de pasar por allí.

Este fin de semana, este país ha decidido mostrar a Europa que se la sopla el festival de Eurovisión y que en las urnas importantes se defiende la alegría.

Y en mi pequeña república particular, el día internacional de la mujer, llegó al poder un nuevo líder sin sufragio de por medio.

Se llama Leonardo y me tiene loquita.

Una copa con...Antonio Carmona

Un lujazo y un honor y, desde aquí, aprovecho para dar mil gracias a mi tocaya.

Sonia, eres un cielo.

Gracias!!!!!!!!!!!!!!!!!

Unas fotillos de la presentación de Viento K.O. (Bien tocao)

A veces tengo la sensación de que mi vida se parece a la figura representada en esta escena y no sé muy bien qué hacer ni cómo actuar cuando me falta la pequeña roca en la que me apoyo o la frágil muleta que me sujeta el cuerpo.

Me siento sola en mitad del campo y expuesta a las miradas horrorizadas de los paseantes ante mis oquedades.

Para mí, la piedra blanca está sola y es frágil.

Para Dalí, sin embargo, era una temible mantis religiosa que acababa de devorar al macho.

50 VISIONES DE LA POESÍA ESPAÑOLA CONTEMPORÁNEA

Ediciones del 4 de Agosto celebra esta tarde el nacimiento del número 50 de su colección de cuadernitos artesanales de poesía Planeta Clandestino, que toma el nombre de la veterana Asociación Cultural que acogió hace más de 4 años la iniciativa de un grupo de jóvenes amantes de la poesía que pensaron (y no se equivocaron) que no era imposible crear, sólo con sus manos y la voluntad de querer hacerlo, un lugar en el que recoger las voces de todos aquellos poetas jóvenes compañeros suyos que con tanta destreza practicaban el oficio de plasmar sus visiones del mundo en verso. Porque los primeros fueron (y siguen siendo) ellos, los jóvenes y prolíficos poetas riojanos que nacieron ya en democracia y que tanto sentido y tanto brillo han regalado a esta colección, que supone un hito en la edición literaria independiente regional e incluso nacional. Una colección que nació comprometida con la poesía sin más; la poesía, la palabra libre, más allá de escuelas, lenguas y procedencias, edades, ideologías y circunstancias y que ha tratado de recoger en sus páginas de papel reciclado grapadas a mano a lo largo de tardes enteras de risas y de confidencias varias, visiones diferentes de esta tierra que habitamos, de la poesía y del oficio y de la responsabilidad del poeta frente a ese mundo que canta y describe. Hasta el día de hoy hemos logrado recoger 50 de ellas. No es este el momento de citar a unos o a otros porque todos son igual de importantes para nosotros y por ello les remitimos a nuestra web (www.4deagosto.com) para que conozcan a los generosos autores que, sin pedir nunca nada a cambio, han llenado de verdades y de luz nuestra pequeña colección, a todos (escritores, ilustradores, compañeros de fatigas) los que han contribuido a que nuestra pequeña caja de resistencia, nuestra pequeña temeridad cuasi-adolescente se haya convertido en algo grande. ¿Por qué? Porque hemos conseguido compartir con ustedes 50 parcelas de libertad; 50 espacios plagados de razón y 50 oportunidades de reconciliarnos con la humanidad entera. Todas nos han demostrado que la poesía sí puede cambiar el mundo, al menos el de los que sostenemos este proyecto con la ilusión que pueda agazaparse entre los versos.

Ediciones del 4 de Agosto

Carmen Beltrán Falces, Antonio Alfaro, Enrique Cabezón García, Jorge Salmerón, José Luis Pérez Pastor, Iñigo San Sebastián, Odón Serón, Sonia San Román

Doble plan para el viernes en Logroño...

Por un lado
la presentación del escritor Alberto Vidal de su cuaderno de poesía "VIENTO KO (¡Bien tocao!)", que lleva el número 50 de la colección "Planeta Clandestino" de la riojana Ediciones del 4 de agosto.

Este viernes a las 21 horas, la sala Biribay Jazz Bar (C/ Fundición) acogerá la presentación del número 50 de la colección de poesía "Planeta Clandestino" de Ediciones del 4 de agosto, un cuaderno de poemas compuesto por Alberto Vidal que, con el título de "Viento KO