jueves, 28 de junio de 2007

SABI-SERRATAZO PORQUE ME A.P.T.C.

Doble plan para este fin de semana.
Aragón nos acoge de nuevo.

Mañana viernes en el Pabellón Príncipe Felipe de Zaragoza a las 22.00 h. comienza la gira de Sabina y Serrat y el sábado iremos a relajarnos al A.P.T.C. 2007 a Villanueva de Gállego.

Lo mejor será el reencuentro con algunos nuevos amigos a los que quiero como si fueran viejos entre la música que nos ha unido.
Sed felices!

miércoles, 27 de junio de 2007

De lo divino y lo humano

Una mujer alicantina con dos órdenes de alejamiento a sus espaldas por maltratar a sus propios hijos ha sido absuelta por un juez que alegaba lo siguiente:

Pido a Dios que me asista en el cumplimiento de mi deber. A pesar de las órdenes de alejamiento no se puede privar a los hijos de su madre ni a la madre de sus hijos, de que se tengan los unos a los otros, lo único que siempre nos queda es la familia.

Sí, vamos, y ¿qué hay de aquél refrán tan sabio que decía mejor solo que mal acompañado?

¿Por qué sólo piden certificado de idoneidad para ser padres a las familias adoptantes?

Siguiendo con la Justicia Divina, la Conferencia Episcopal ha declarado a la prensa que los colegios que impartan la asignatura de Educación para la Ciudadanía estarán colaborando directamente con el mal.

Ya se sabe que ellos colaboran siempre codo con codo con el bien, por eso Tony Blair se les ha unido al club. ¡Ese gran filántropo y pacifista!










Hablando de ingleses, en Reino Unido han llevado a cabo una encuesta que dice que uno de cada tres jóvenes de entre 16 y 24 años podría vivir perfectamente un mes sin alcohol, sin chocolate, sin té, sin café o sin sexo, pero no sin su móvil.




Está claro que los nuevos celulares de pequeño tamaño y con opción vibrador son una gozada para el espíritu.


Y en cuanto a las formas terrenales de alcanzar el Cielo (o de intentarlo) se ha comprobado que en España se consume más cocaína que en los Estados Unidos y que Miranda de Ebro es la población con mayor índice de consumo de nuestro país.

Ahora comprendo por qué alguno que otro de los alrededores vivía siempre tan estresado.
Contra el estrés,
buen rollito, hijos míos!
Id con Dios.




lunes, 25 de junio de 2007

Eduardo Gil de Muro

El viernes nos dejó un hombre necesario.
Se fue, probablemente, porque él no se sabía tan necesario por más que los que le querían se lo dijeran constantemente.
Con 17 años me enseñó a traducir a Julio César, a Catulo.
Enseñaba henchido su alianza de matrimonio donde una inscripción interior jugaba con el significado del nombre de su mujer y de la palabra poema en latín.
Tuvo tiempo y humildad para llamarme por teléfono 10 años después para decirme que se sentía orgulloso de mi trabajo, que me seguía y que le gustaba mucho haber sido mi profesor.
Orgullosa yo de haber sido su alumna!
Fue la segunda persona que acortó mi nombre a Soni y a mí me resultaba extremadamente cariñoso.
Me enseñó otras formas de contemplar el cine contagiándome su entusiasmo por El club de los poetas muertos o por Rebeldes del Swing.
Tenía la voz y la risa como el eco de una gruta, honda, como escribía de él Bernardo Sánchez en el periódico de ayer.
Como enorme cinéfilo, estoy segura de que antes de irse vio La vida de los otros.
Es un pálpito, nadie me lo ha dicho.
Hay algo en esa película que me hace pensar en él.
No le ha espiado la Stasi ni hay constancia de que se le haya incluido en una lista negra, pero quizás todos seamos un poco culpables de fomentar un sistema que apuesta por la ignorancia, por el pan y circo, que ostenta vulgaridad y silencia y da la espalda a los escasos grandes hombres sabios que aún quedan en el mundo.
La película no me lo trae a la memoria sólo por haber terminado como Albert Jerska, sino porque, a pesar de los defectos que como cualquiera tuvo, hoy alguien debería estar tocando para él una Sonata para un buen hombre.

jueves, 21 de junio de 2007

LITHA Solsticio de verano o 24 de junio (San Juan)

A las 20.06h en el hemisferio norte entra oficialmente el verano. Es el día más largo del año y la noche comenzará a ganarle terreno a la luz a partir de hoy.
La tradición de encender hogueras esta noche es ancestral y anterior, por supuesto, al cristianismo.
Para explicar por qué el solsticio está apadrinado por San Juan Bautista debemos remontarnos primero a la fiesta de la Navidad.
Por lo general, la erradicación total de una celebración es algo prácticamente imposible y suele producirse un sincretismo entre lo que se pretende instaurar y lo que ya existe.
En el solsticio de invierno (Navidad), es el día quien comenzará a ganarle terreno a la noche, justo lo contrario que ocurrirá hoy.
La luz del día está asociada directamente al dios que nos es más familiar, culturalmente hablando.
De hecho, en el origen etimológico de su palabra desde el griego hasta el castellano, pasando por el latín (Zeus/Día>Deus Pater>Jupiter) se puede comprobar esta afirmación.
Así, si en el solsticio de invierno nace la luz, nace un dios niño; seis meses antes, según la Biblia, ha de nacer Juan el Bautista. Excusa perfecta para cargarse de un plumazo dos fiestas paganas (aldeanas etimologicamente).
Y como yo soy pagana, aldeana y de pueblo y me siento orgullosa de serlo, tengo un pequeño poemario para honrar estas fiestas antiguas que seguimos celebrando sin saberlo.
Ahí os dejo el poema que compuse el año pasado dedicado a Litha, la fiesta de hoy.
Feliz solsticio!

La diosa se ríe a carcajadas y le dice al dios:
-¿Recuerdas lo que hablamos en Ostara?
El dios, maduro y bello como pocos,
se estremece al recordar ese momento.
-Esta noche te heriré de muerte.
Así ha de ser, siempre lo ha sido.
El bello dios siente el dolor del hierro albino.
Comienza a sangrar.
Las criaturas dormidas se despiertan.
Los espíritus de la noche reptan de sus madrigueras.
Algo les llama desde los confines del mundo.
Con la noche salen a bailar.
Los hombres copulan,
las hechiceras se elevan con sus escobas.
En el fuego hierven las pócimas y los filtros de amor.
Los cuerpos desnudos acogen al verano.
La luna sonríe y se refleja en los pozos.
El zahorí eleva su horca
y se estremece.

martes, 19 de junio de 2007

Hasta luego, Fary!

http://www.youtube.com/watch?v=ZifjWcJb4VE

Presentación de Alberto Vidal a la Crítica de la razón gastronómica de Javier Pérez Escohotado

Una pena que no podáis verle a él interpretarla.

Conformaos con el texto:



Hola, me llamo Alberto Vidal y soy de aquí, de Logroño.
Agradezco la oportunidad que me ha brindado Javier para presentarle en un espacio público de semejante categoría como es este Centro Cultural de Fundación Cajarioja en la Gran Vía.
He de reconocer que cuando Javier me propuso venir aquí, a estar con él, me entró un sudor frío, me flojearon las piernas y no supe muy bien qué responderle, más que nada por si en el transcurso de mi intervención, decía alguna inconveniencia que no fuera del todo de su agrado y pensando que teniendo Javier, como tiene, tantos conocimientos en el mundo de la literatura y el arte, me refiero a gente importante de verdad, no me parecía muy lógico que contase conmigo para ser resaltado por un argumento de autoridad de la que no dispongo, quiero decir que lo que pueda aportar yo a favor del reconocimiento literario de la obra de Javier Pérez me parece que puede ser de escaso valor, más divulgativo que de fondo, más para un público de baja estofa, con poco conocimientos que si nos atuviéramos al público de la categoría que merece la obra de Javier, un público, en definitiva, con más de dos dedos de frente.
Así que pensé que si Javier quería que yo fuese uno de los presentadores de su último libro es porque seguramente Javier quiere que este libro pueda ir también dirigido a un público con poca cabeza, no sé si será el caso de Vds.
Dicho esto, a modo de presentación y disculpa, o petición de súplica por lo que en adelante puedan oír. Ya puedo empezar tranquilo.
En cuanto empecé a hojear este libro Crítica de la Razón Gastronómica, me surgió la siguiente pregunta:

¿Qué hace una chica como tú en un sitio como este?

Es decir, yo que conozco a Javier de toda la vida y me enorgullezco de ser su amigo desde hace más de treinta años, sé que Javier es ante todo un poeta y verlo metido en algo que en apariencia es un libro de cocina… pues, qué voy a decir, que me chocaba una barbaridad.
Siguiente pregunta:
¿Se mete Javier a escribir un libro de cocina porque como poeta no se jala un rosco, y anda necesitado de pasta gansa?
Respuesta inmediata: NO. NO y mil veces no. No es eso. Yo sé que Javier tiene un buen trabajo en Barcelona y que además tiene que andar bien de perras porque el año pasado se compró un campo de olivos junto al mar, con una casita que, por lo que me han dicho debe de ser algo digno de ver.
Así que seguro que no es un escritor que se haya vendido por la pasta, y seguro que la idea de escribir un libro de cocina está llena de romanticismo.
El asunto es más complicado. Hay que empezar a leer. Y leo.
Y entonces pienso que, en este tiempo, los libros de cocina son de lo que más se vende y que los cocineros son, por así decirlo, los nuevos Miguel de Cervantes o García Márquez del momento. O sea que ha habido un trasvase Tajo-Segura y lo cocineros son los nuevos poetas del siglo. Solo hay que ir a un restaurante caro para darse cuenta. En seguida te dicen: “…y de segundo les recomiendo las manitas del cerdo con las uñitas pintadas con un nido de cebollitas al lapislázuli que son una delicia”.
Así que estamos en tiempo de ingerencia, confusión y mezcla. Donde lo concomitante se trasvasa de un lado al otro y el placer espiritual que pueden llegar a producir la selección de las palabras de un poema se expresa mediante una selección de verduritas braseadas. Es decir, el placer espiritual se expresa como placer físico. Como ya dijo san Juan de la Cruz: “Dejando mi cuidado entre las azucenas olvidado” y el placer físico, la gula, se expresa como placer espiritual: como oración poética.
Así pues los poetas del momento, sobre todo si son riojanos, tienen que responder:

Veamos, por ejemplo, cómo expresa el amor mi amiga y paisana Sonia San Román, una gran poetisa:
Dice así:

Fue brillante,
Limpio,
Con toques púrpura
Y cereza,
De alta intensidad.

Olía frutal y a regaliz amargo.
Ligeramente ahumado y con recuerdos a especias
De madera francesa.

Sabía suave y vigoroso,
Delicado y cálido.
Casi dulce.

¿Su persistencia?
Larga:
Ya hace más de diez años
Y aún siento aquel beso.
La bella expresión de este poema me lleva a pensar que tanto Sonia San Román como Javier Pérez, como buenos poetas riojanos, se enfrentan con el problema de la metonimia.
La metonimia es una palabra que viene del griego: “meto” y “nimia”, o sea que te mete una cosa nimia o de poco valor.
En el caso del poema de Sonia, el campo semántico de la textura de un buen vaso de vino se ha metido o entrometido en el campo semántico de un beso de amor. Se confunde un vaso de vino por un beso divino. Es un beso que ha provocado una borrachera inolvidable. La poetisa, con ese beso, se ama… Se ha mamao.
Pero pongamos otro ejemplo que nos que nos va a acercar más al texto de Javier:
Escuchen Vds. esta Alegría Riojana que yo mismo he publicado y que puede ser la que nos oriente definitivamente para comprender todo esto que intento explicar.
Dice así:

Cierto día fui a comer
Allí, a Rivas de Tereso.
Me pusieron un buen rabo
Aunque estaba tieso, tieso.
Como ven, he mezclado el placer que produce la buena gastronomía con el placer que puede llegar a producir una buena felación, entre nosotros, una buena mamada.
Y es que mamarse por “emborracharse” o mamarla por /realizar una felatio/ también son términos con una misma raíz etimológica.
Así que como ven, aquí, en La Rioja, el placer sexual está conectado con el placer gastronómico que a su vez intenta expresar un estado de iluminación interior, de beatitud, de éxtasis espiritual.
Voy a repetir esta frase que por allí se han despistado:
Así que como ven, aquí, en La Rioja, el placer sexual está conectado con el placer gastronómico que a su vez intenta expresar un estado de iluminación interior, de beatitud, de éxtasis espiritual.
Pues bien, a mi sano juicio, yo creo que Javier Pérez, (que ha sido cocinero antes que fraile), con su Crítica de la Razón Gastronómica ha conseguido contar esto que les estoy tratando de resumir, pero con lujo de documentación y detalles en un libro que es la hostia y como buena hostia alimenta física y espiritualmente: Metonimias, sinestesias. ¡Metáforas!. ¡Filología en estado puro! ¡Es lo que hay!
Muchas gracias por su paciencia.

© Alberto Vidal, Logroño. San Bernabé, 11/6/2007

domingo, 17 de junio de 2007

Fin del fin de semana




Fin de semana de sofá, de zapatillas, de cerveza de lata, de pipas y de películas.
En medio, Salsa Rosa (o como se llame ahora) y sus berridos, anuncios de coches, de móviles y de compresas.
Lluvia y más lluvia.
Sol a ratos.
Luna creciente, casi moruna.
En el sofá, cojines, mandos a distancia, ceniceros con cáscaras y nosotros desparramados en calcetines.
En el deuvedé, Misterioso asesinato en Manhattan, con Woody Allen a punto de invadir Polonia por llevar más de media hora escuchando a Wagner; y Following de Christopher Nolan, con su suspense de ladrones y mirones en blanco y negro.
En el cine, Bajo las estrellas de Félix Viscarret y yo enamorada del personaje de Beni Lacun.
Mañana, lunes.

jueves, 14 de junio de 2007

Mayespeis

Esto de internet le hace a una ponerse las pilas. O estás por aquí o es como si no existieras. Anoche descubrí el Myspace (mayespeis en adelante), una especie de escaparate como los del Barrio Rojo de Amsterdam, donde nos ponemos tod@s las que queremos enseñar algo. Así que como soy un poco indecente me hice uno.
Ya había oído hablar de él a algunos amigos y a mi propia hermana, pero me parecía muy difícil, o muy friki, o vaya usted a saber qué leches me parecía a mí el mayespeis de las pelotas. El caso es que anoche caí en la tentación y entré en ese dichoso sitio igual que un elefante en una cacharrería. Trasteé como cuando desmontaba relojes de pequeña y me sobraban tornillos, al final algo debió de salir porque esta mañana me he despertado con nueve amigos!!!
Dios mío, ya estoy enganchada a otra cosa. Yo que me engancho a todo lo que sale.
Me ha gustado mucho que mi hermana me agregara la primera (para estas cosas sirve la familia basicamente); de que le siguieran Kb con los En Blanco; Odón con su Cuarto Verde; Marian con la parte de sí misma que todos conocemos; Jaime Asúa con esa peacho de voz (yupi!!!!); Elena Medel con su primer bikini y muchas otras cosas; Tarangallo con su kikirikí y alguien que me ha hecho especial ilusión: Jorge Drexler.
Estoy toda emocionada y sólo quiero inspeccionar más y más las tripas del dichoso mayespeis buscando tesoritos.
Os dejo un link a Drexler para deleite del personal.
http://www.youtube.com/watch?v=oCjpqx3cXs0
Besos!!!
Pd. Por cierto, mi mayespeis es www.myspace.com/soniasanroman

martes, 12 de junio de 2007

Madriz, madriz

Fin de semana en Madrid.
Tres días para comer cosas raras, para saltar del cuscús y la narguile del restaurante El Califa, al té Chai del libanés de Lavapiés o a las cañas con tapas minúsculas de la Cava Baja donde los bares han cambiado de lo castizo a lo gafapasta (menos mal que me acabo de comprar unas).
Para volver al Rastro (me encanta la zona de las tiendas de almoneda y la de los puestos de los gitanos), para recorrer en el metro las tripas de la ciudad como un virus mortífero y grisáceo. Tres días para volver a las tiendas por la mañana con su música chunda chunda a todo trapo y volver al caer la tarde y ver a los vagabundos borrachines y desdentados durmiendo entre los cartones en el cajero de al lado.
Tres días para ver que en Montera cada vez hay más putas y que cada vez son más jóvenes y que los señores de bien de Madrid las miran de reojo cuando van de paseo con sus mujeres.
Para volver al Retiro y pasear, y mirar de lejos al pajero escondido entre los arbustos que observa a las parejas, y ver libros, y caras muy conocidas, y comer helados, y consultar el oráculo en La Cripta Mágica y volver de noche en el metro a casa de mi hermana sin pies y sin aliento rodeada de las melenas y las tachuelas de los heavies que van a litronear a los bajos de Argüelles.

jueves, 7 de junio de 2007

Para ti. (8 de junio)

Terminaba el siglo y el milenio.
Terminábamos hasta la carrera.
Dudábamos de todo, no esperábamos nada de un porvenir que iba llegando sin quererlo.

Tú me ponías a los Dire Straits, a Queen.
Yo a Sabina y al Último de la Fila.
Tú me hablabas de las tropas de Prusia y yo te contaba los lunares de la espalda.

Yo te hablaba de maquis, de Machado, tú leías El Jueves en el Frankfurt.
Tú me cantabas un tema de Depeche y yo te comía a besos en el parque.

Tú perdiste un día la montura.
Yo cogí las riendas de mi vida.
Volví a recogerte, compraste otro caballo y trotaste conmigo hasta el juzgado.

Nos unen el desorden, los anillos, los viajes, el té Chai y las cervezas.
Las risas como locos, las películas raras, los libros buenos y una casa, a veces cuadra, a veces castillo.

Nos desune el tiempo del trabajo, el despertador a las 6, cierta tristeza que a veces nos recorre el espinazo como una corriente oscura.

Y nos une, por encima de todo, eso que llaman amor los entendidos.
Nos unen los abrazos del sofá, los besos blandos y chillones en la cara, el masaje en la tele, las carcajadas, las pipas, las cosquillas, las pantuflas y la puerta cerrada con dos vueltas.

Nos unen las sábanas calientes y bocados de chispas como estrellas.
Nos unen el tacto a piel desnuda y el sueño profundo hasta que vuelve el día.

Feliz cumpleaños, Héctor. Oso maite zaitut!

miércoles, 6 de junio de 2007

Bajo la alfombra

Hoy, una mujer a la que conozco le ha pedido el divorcio a su marido y éste, para reconquistarla, le ha dicho que tenía que estar enterrada y que ha sido una mantenida y una inútil toda su vida.
Llevan treinta años juntos y de cara a la galería son un matrimonio intachable.

En el periódico he leído que un exitoso ejecutivo español había matado a golpes a su hija de dos años porque le había interrumpido mientras hacía el amor con su mujer. Viendo el carácter del tipo, creo que, como mucho, estarían follando. No creo que ese tío haya hecho el amor ni cuando se masturbaba.

Un conocido grupo terrorista que gusta de matar gente en nombre de su patria ha llamado fascistas a otros que no matan. Igual es que no saben lo que significa esa palabra y creen que fascista es el gentilicio del país al que pertenecen de momento, que está al lado del suyo y del que se quieren separar. Igual me he hecho un lío pero a buen entendedor…Por si puedo ayudar a aclarar lo que es fascismo remito a la wikipedia, que para hacerse una idea ya vale, y que cada uno saque sus propias conclusiones: http://es.wikipedia.org/wiki/Fascismo

Y yo, en lugar de estar escribiendo esto, debería estar pasando el aspirador por encima de toda esta mierda.

Si ya lo decían los Sirex

martes, 5 de junio de 2007

5 de junio

Malditas seis de la mañana.
Qué despiste, que ducha más entre sueños, qué desayuno más insulso!
Lo bueno de estas horas es que hay poco tráfico.
A Villamediana le siguen saliendo casas como verrugas en el cuello. Debe de ser el único pueblo cuya zona nueva tiene un trazado urbanístico similar, por lo caótico, a los de los cascos antiguos de las ciudades.
El barrio donde habito no es ninguna pradera.
Trabajo y trabajo. Tengo frío.
No me quito la chaqueta en todo el día.
Mis padres vuelven de viaje, llevan dos días sin dormir pero tienen más energía que yo.
Sale un poco el sol. Sigo teniendo frío.
Por la tarde, más trabajo.
Dan las seis, pero éstas no son malditas.
Llueve, cojo el coche y subo al pueblo.
Miguel Ángel me espera empapado en mitad de la plaza con un cd para Pancho del día del concierto de septiembre.
Llego a casa. La ropa medio seca del balcón vuelve a estar mojada.
Las fotografías no me caben en el email.
Paso palabra.
Lío un cigarro, contesto el correo, ojeo algunas webs y escribo esto.
Ha parado de llover.

lunes, 4 de junio de 2007

¿De qué me quejo?

¿De qué me quejo
si estoy aquí metida
porque quiero estar dentro?
Porque quiero que la marea
del mundo en que morimos
me arrastre con vosotros,
compañeros de fatigas,
hermanos de sangre con colesterol.
Quiero encontraros cada tarde
empujando el carro de Eroski,
con los niños dentro
saltando y rompiendo
el cartón de huevos,
mientras habláis por el móvil
con vuestra cuñada
para organizar el cumpleaños
del abuelo.
No me siento sola
entre vuestro ruido.
Vuestro barullo
me acompaña a cada rato,
vuestros problemas,
vuestros sinsabores,
vuestras deudas con el banco,
vuestras desdichas
quizás porque son las mías
y os observo y sonrío
y compro la misma camiseta
que vosotras, a 2,90,-€, en Zara
y me tomo la misma caña
con patatas fritas que vosotros
y, a veces, hasta nos ponemos
la zancadilla
y nos odiamos como lobos.
Pero, ¡qué sé yo!
Os necesito, manada,
aunque la marea nos lleve,
como a las ballenas,
directos al suicidio colectivo.

Días de todo, vísperas de nada


Hay días que son raros tirando a malos.
¿Por qué? No sabría decirlo, pero una tiene el cuerpo tristón, con ganas de estar sola, de que no le den demasiado la tabarra y de pensar largo y tendido.
Esos días suelen venir después de momentos de euforia, de ratos que te esperanzan con proyectos nuevos que prometen sacarte de tu minúscula existencia.
Y lo que llega es eso: la nada.
Y la puñetera nada se te enreda en el estómago como un ovillo de zarzas y te esfuerzas por levantar el ánimo, por volver a emocionarte y sólo consigues que se te claven un poquito más adentro las espinas.
Te lías un Amsterdamer, miras la tele con cara de asco, ves el día tonto y gris que hace fuera de la ventana, contemplas los bambúes que empiezan a secarse, das una calada y hasta te gustaría tener ganas de llorar pero no hay forma.
Vuelves al trabajo, escuchas, sonríes sin fuerza, metes la cabeza en el inventario y rezas para salir pronto de la oficina y llegar a tu casa a acurrucarte, como un perro apaleado, en un rincón oscuro a esperar que vuelva la alegría a desanudarte las zarzas de las tripas.

sábado, 2 de junio de 2007

Con la mente en blanco

No sé qué narices voy a escribir en el blog.
Busco y busco pero nada me convence.
Esta semana he tenido sueño, he estado muy cansada, me han salido dos granos como un par de embarazos, he trabajado, he escrito cosas que no sé si irán a alguna parte y por más que busco qué poner en el blog no he encontrado nada que me motive.
He recordado que en esta misma semana que expira, hace ya doce años, me saqué el carné de conducir, el mismo día en que murió Antonio Flores. No sé si recuerdo la fecha del carné por Antonio o su muerte porque la anunciaron en la radio del coche de prácticas mientras me examinaba.
Héctor dice que tengo muy buena memoria para las fechas y no sé si es cierto del todo, porque luego me sorprendo con unas lagunas mentales que me asustan, pero es verdad que, a veces, suelo recordar momentos que parecen grabados a fuego en la cabeza.
Pero, a lo que vamos, no sé qué escribir en el blog.
Hoy no me apetece poner textos viejos, ni poemas de otros, quiero que un tema me motive para escribir una nueva entrada.

A ver, que hoy estoy despejada, que he dormido doce horas!

No sé, no sé, nada me pone.

Luego vuelvo a intentarlo.
Voy a rescatar el disco de Antonio Flores a ver si me inspiro…
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