viernes, 14 de noviembre de 2008

Malos tiempos para la lírica. Bertolt Brecht


Ya sé que sólo agrada
quien es feliz. Su voz
se escucha con gusto. Es hermoso su rostro.

El árbol deforme del patio
denuncia el terreno malo,
pero la gente que pasa le llama deforme
con razón.

Las barcas verdes y las velas alegres de Sund
no las veo. De todas las cosas,
sólo veo la gigantesca red del pescador.
¿Por qué sólo hablo

de que la campesina de cuarenta años anda encorvada?
Los pechos de las muchachas
son cálidos como antes.

En mi canción, una rima
parecería casi una insolencia.

En mí combaten
el entusiasmo por el manzano en flor
y el horror por los discursos del pintor de brocha gorda.
Pero sólo esto último
me impulsa a escribir.

2 comentarios:

acróbatas dijo...

Y nosotros bebemos de ese impulso...

es un placer leerte,

muá
Vanessa

Íñigo San Sebastián dijo...

"el pintor de brocha gorda"

Eso es categoría hasta en el insulto. Bert fue dios, ya lo dije...

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