Una cita de Albert Camus

Pintura: La metamorfosis de Narciso. Salvador Dalí

No ser amado es una simple desventura, la verdadera desgracia es no saber amar.

(Albert Camus)

Islas, cabañas, personas.

Fotografía de Chema Madoz

Hoy me han hablado de un hombre que salió a pasear dejando las ventanas de su cabaña abiertas.

Se levantó viento y, al volver, todos sus papeles estaban esparcidos por el suelo.

El hombre, cerró las ventanas, y los recogió.

También me han contado que en una isla se provocó un incendio y que sus habitantes se dedicaron a apagarlo antes de salir corriendo a buscar al culpable.

Obviedades, supongo, pero me pregunto por qué no hacemos lo mismo cuando nosotros somos la isla o la cabaña.

La nieve está en mi corazón. Un poema de Julio Llamazares

La nieve está en mi corazón como el silencio en las habitaciones

de los balnearios: densa y profunda, indestructible.

La nieve está en mi corazón como la hiedra de la muerte

en las habitaciones donde nacimos.

Y el tiempo huye de mí con un crujido dulce de zarzales.

Nieva implacablemente sobre los páramos de mi memoria. Es

ya noche entre los blancos cercados.

Cuando amanezca, será ya siempre invierno.

Pintura Snow in New York de Robert Henri

Con los cinco sentidos

Yo, viendo el mundo con ojos y con gafas.
Yo, tocando el mundo hasta el orgasmo.
Yo, oliendo del mundo hasta las alcantarillas.
Yo, intentando escucharme con el ruido de fondo del mundo.
Yo, comiéndome el mundo antes de que me engulla.

Pintura: F. Schiller, De lo sublime

El homenaje de Noemí Trujillo

Os pego las palabras que la estupenda poeta Noemí Trujillo ha dedicado a mis versos en uno de sus blogs:

"Llegan a mi casa muchos libros por correo. Pocos son de poesía. Y menos aún son de buena poesía. A principios de diciembre el cartero me trajo dos libros de Sonia San Román Olmos.
Mientras mi marido terminaba sus facturas en el único ordenador del despacho, los devoré como hacía tiempo que no leía versos. Me parecieron formidables, los dos: Planeta de poliuretano y punto de fuga. Sus poemas muerden. Muerden cuando dicen :

"Quisiera ser puta para guapos" o " el diablo es mejor que tú porque él, al menos una vez, fue un ángel".
Sus poemas se han grabado en mi retina y en mi corazón y por eso le rindo mi pequeño homenaje:

“Rara , rara, rara,
me he vuelto rara.”
Sonia San Román Olmos, Planeta de Poliuretano

PARA SONIA SAN ROMÁN OLMOS, por
sus versos que muerden.

Tengo la sangre rara
entre los arbustos de mi seto,
mis ovarios son un pequeño funeral.
Un pájaro de acero me mató en el cielo.
Ahora estoy llena
de residuos radiactivos
y,
sin embargo,
vuelvo a tener confianza
en un sueño.
Estoy abierta,
al raso,
coagulada.
Estoy rara.
Dame lo que quiero.
Necesito radioterapia
y muchas tetinas.
Presiona mi herida
con tus gasas.

Noemí Trujillo, Homenajes"

¡Gracias Noemí!
(Por cierto, no os perdáis su poemario Lejos de Valparaíso editado por Sial).